salutcoucou

Ce matin, j'ai tenté d'écrire. C'était une prose, faible et gracile, elle sentait la sueur prude qui mouille ta peau, et la fraîcheur espiègle de la neige qui cingle le sang dans les narines les matins d'hiver, elle avait un goût de ciel mentholé, d'hémoglobine caillée et de transparence salée. Elle avait tes yeux et ta bouche, tes blessures et tes cheveux en broussaille. Elle courait, là-bas, vite, ondulant ses phrases, ses sons telle la louve chassant la première lumière dans les sommets scandinaves, les effluves robustes et sucrées de la sève suçaient avec langueur ses poumons de papier, et lentement elle contorsionnait ses fibres et arbor